¿Para qué sirve un barco de papel?

Es viento lo que me interesa. Sus alas libres que mecen las olas del mar. Se acompaña de la luna coqueta y marea, y la salitre llega a la playa de un cielo, siempre es el cielo, lleno del brillo de la noche.

« Aprende a nadar», la voz me invita como canto de sirena, «Aprende a cabalgar sus aguas mansas y a la vez salvajes. Su infinito»

Yo miraba donde cortaba la linea el horizonte, allí no había huida posible

«Pero papá», le pregunté al viejo marino«¿por qué tengo que aprender a nadar?»

«Algún día te llamaran los peces y querrás sumergirte a buscar los tesoros que te prometan. Entonces el mar curtirá tu piel y seras un lobo navegando los senderos de la estrella polar»

«Y, si siempre he de acabar mirando el firmamento, buscando mi astro guía, las nubes esponjosas del sueño ¿por qué no me enseñas mejor a volar?»

«¿Teniendo tan cerca el agua?»

«Casi puedo notar como rozo el cielo»

«Te ayudare a construir tu propia barca»

«Un barquito de papel, con alas para que no se lo coma tu oceano»

«¿Para qué surque el mar celestial?»

«Si»

«Entonces tú ya sabes volar. Enseñame, enseñame tu a volar para que mi realidad no empequeñezca tu mundo»

LaRataGris

Texto e ilustración: LaRataGris ( https://laratagris.com/)
Voz: Isa Nafarroa (https://poguemahonex.wordpress.com/)

Media verdad escogida (Primera Experiencia “La Poesía no muerde”)

 

De mis encuentros pequeños con gente que no quiero, de mis palabras calladas y mis excusas sinceras por irme, alejarme y liberarme. De todo lo indeseable, de mi diccionario de exabruptos, de mis ganas de no repetir el comportamiento tóxico de escuchar venenos y envenenarme, de las pesadillas, los fantasmas enemigos, las garrapatas insidiosas y los vampiros poco elegantes vestidos de marca y dinero. Del que quiera entender, de mi ser hipócrita, de lo peor que me carcome para hacerme claro sabiendo que tejen mentiras suaves arañas de terciopelo. De mis tumbas cavadas y mis muertes anunciadas. De la absoluta mitad de vida que no me gusta y no lucha.

 

Siguiendo los pasos de la creación:

Prosa: LaRataGris (Raul Sánchez, Badalona) www.laratagris.com

Ilustración: Juan López de Ael (Vitoria-Gasteiz)

Voz: Isabel Navarro (Madrid)  www.poguemahonex.wordpress.com

El Anciano

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Salía del portal a la misma hora todos los días, en ese espacio en el que, aunque aún es de noche, algo hace percibir que pronto dejará de serlo. Por su aspecto, pelo blanco, andar encorvado -aunque decidido- no era difícil deducir que el tiempo de jubilarse ya le había tocado. Vestía como cualquier hombre mayor pero llevaba una mochila al hombro siempre que emprendía sus paseos de madrugada. La llevaba llena de zapatos y guantes viejos que, el día anterior, recogía por los cubos de basura de su barrio. Comenzaba su marcha y de vez en cuando -en una secuencia que sólo él llegaba a comprender- sacaba un guante de la mochila y lo arrojaba en la acera, depositaba un zapato encima de un coche o dentro del hueco por el que los árboles beben en una ciudad. Al ser preguntado en una ocasión -por un paseante curioso, su yo matutino, un periodista con ambiciones artísticas, quién sabe- por qué realizaba tan extraña tarea, contestó sin pensárselo un instante: un zapato o un guante sobre el asfalto hacen volver los días violentos que esta ciudad ha tenido y que nadie parece querer recordar.

Publicado por Daniel Bernabé aquí

Hamam

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Éste es el día de la tía Farida. En la cesta de palma trenzada ponía un botella de agua, peras, una sandía pequeña, una piedra pómez, el guante negro para las fricciones y su frasco de perfume de color azul, las ropas limpias y la pastilla de jabón de cardamomo. Íbamos al hamam.

En la primera sala no hacía mucho calor. Niñas y mujeres secándose el pelo y las extremidades. La algarabía del gritar iraquí y los aullidos de las más ancianas. Mujeres que se dan masajes unas a otras. Cuando entras a la segunda sala, aumenta el chapoteo del vapor. Allí verás el susurro de los cuerpos barnizados de calor, agua y sudor. Jadeos entrecortados y chillidos que rasgan los tanques de agua. Las fronteras están abiertas en los baños iraquíes, y la única lengua que sirve para comunicarse es el tacto.

Todo se desliza ante tus ojos. Las manos te asen, te enredan entre sus muslos, te desanudan las trenzas, te empapan de agua, te enjabonan y vierten sobre ti cazos de agua caliente,  aúllas. Me cepillan el pelo. Muero entre las manos de esas mujeres, la espuma de jabón ciega mis ojos. La tía Farida suspira y se inclina sobre sus rodillas. Sus pechos me introducen en un estado de sopor, sus pechos, el jabón, el vapor y todo ese estrépito. Me enrosca entre sus muslos y me extiende las piernas. Tiene el pelo mojado, largo, suelto, ligero y suave. Te rindes, te duermes, tu piel ya está vacía, vacía de sus secretos, la suciedad también es un secreto.

Alia Mamduh, escritora iraquí. 

Yo misma y mi amiga Vanessa pasamos por este momento, pasamos muchísimo miedo al oír a todas esas mujeres reir a carcajada como locas, seguramente se estaban riendo de nosotras al vernos tan asustadas, hasta que nos dimos cuenta de que lo único que querían hacer con nosotras era lavarnos. Qué bonita experiencia aquella.

Legazpi – Sol

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Las voces roncas del pasado se establecen como asidero mental a nuestras más íntimas contradicciones.

Sólo en el juego encontramos la verdadera naturaleza de los momentos abstractos que componen nuestra sinfonía existencial.

El vagón se desplaza rompiendo las posibilidades y añadiendo viajeros como cartas de póker trucadas.

Sólo me interesan aquellos que llevan las suelas relucientes de tanto caminar.
Un proceso raro y automático de entretenimiento desglosado.

Sus ojos me dejan de inspirar confianza.
Me dan miedo los desconocidos que silban como theremines.

Por lo menos hoy me llevo el abrazo sincero de unos pocos, un gesto de complicidad con mi derrota. Elegimos sólo las puertas que se abren, pero abrimos todas las que haga falta.Rodamos a la deriva sublimes sin interrupción.

Daniel Bernabé

Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

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Torturador y espejo

Mírate
así
qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia
qué paliza paterna te generó cobarde
qué tristes sumisiones te hicieron despiadado
no escapes a tus ojos
mírate
así

Dónde están las walkirias que no pudiste
la primera marmita de tus sañas
te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre
no escapes a tus ojos
mírate
así

Aunque nadie te mate
sos cadáver
aunque nadie te pudra
estás podrido
Dios te ampare
o mejor
dios te reviente.

Mario Benedetti

Música: Sambodhi Prem – Rising in Love

Ante la primera señal de maltrato, DENUNCIA: llama al Servicio de información y asesoramiento jurídico 24 horas al día 365 días al año al TELÉFONO 016

Respeto y apoyo a los 5 trabajadores en Huelga de Hambre de Telefónica

Normalmente mi blog es sobre recitado de poemas y así poder evadirnos un poco de toda esta mierda que nos rodea, en contadas ocasiones hago un salto en el camino para denunciar o hacer llegar desde mi pequeño lugar, mi descontento o mi apoyo a algunas causas.

En una sociedad enferma de individualismo, donde prima el dinero por encima de la propia enfermedad de un trabajador, hacen falta muchas luchas como las que están llevando a cabo muchos trabajadores.

Hoy hace 18 días que 5 compañeros de Telefonica se pusieron en Huelga de Hambre por la readmisión de Marcos. Marcos fue despedido por estar de baja médica.

En este blog podéis encontrar toda la info, donde ellxs, seguro, lo cuentan mejor que yo.

Sirva mi humilde escrito de apoyo para agradecerles lo que están haciendo por un Sector y sobre todo por toda una Clase Trabajadora.

Muchas gracias, todo mi respeto y apoyo, no me cansaré de decirlo, mucho ánimo. Juntos podemos!

CLASE OBRERA

Se entera o no se entera la clase obrera
Otro suicidio más, se me hace un nudo en el estomago
Ni impotencia ni frustración, es el momento de la rabia

Se entera o no se entera la clase obrera
No es crisis es lucha de clases
Es el rico contra el pobre
Es el capital contra la mano de obra
Esa mano de obra barata y precaria
Precarizan nuestro trabajo, pero aun peor,
Precarizan nuestras vidas.

Se entera o no se entera la clase obrera.

I. Navarro

Pd.: Todos los comentarios que dejéis sobre este tema se los haré llegar